Vicky Ewan : Célébrer des moments spéciaux autour de la table du déjeuner du dimanche

J'ai eu l'occasion de porter un toast à la table du déjeuner du dimanche de mon père. Nous étions sept réunis, répartis sur trois générations, et je sentais qu'il y avait de quoi célébrer.

Avant qu'ils ne quittent notre maison, j'avais informé mon fils cadet, qui était de service avec sa sœur, que nous aurions besoin de flûtes à champagne à ajouter à la verrerie à chaque couvert.

Errant sur la route un peu plus tard pour trouver les verres dûment placés, j'ai fait sauter le bouchon de la bouteille fraîche que j'avais fraîchement sortie du réfrigérateur et j'ai fait le tour de la table, remplissant chaque flûte de vin or pâle.

Comme d'habitude lors de ces déjeuners, mon mari était la dernière personne à arriver. Toujours chef extraordinaire pour le rôti hebdomadaire, il avait cultivé un système rigide au cours de ses mois de rôle, préparant la nourriture chez nous puis la distribuant sur des assiettes en attente, fortifiant chacune avec un coup de micro-ondes et scellant sa surface dans du papier d'aluminium pour garder contre la détérioration de la température lors de son passage, puis en envoyant chaque portion via des mains familiales volontaires de l'autre côté de la route jusqu'à la maison de mon père.

Pendant des semaines, nous nous sommes attaqués à cette tâche, nous brûlant régulièrement les doigts sur la céramique brûlante et renversant de grandes quantités de sauce dans le processus. Cela s'est avéré être une entreprise particulièrement laborieuse lorsque la porte d'entrée était hors service pendant une série apparemment interminable de dimanches, une période qui tombait pendant les mois d'hiver, à notre grand inconfort.

Qu'il pleuve ou qu'il fasse presque soleil inexistant, nous remontions péniblement depuis la porte arrière de la maison le long trajet partagé avec plusieurs propriétés voisines, devant encore plus de maisons et sur la route, portant nos fardeaux de repas - qui se refroidiraient rapidement à chaque pas.

Ce n'est qu'après plusieurs plaintes consécutives et un épisode malheureux mettant en vedette un couloir éclaboussé de sauce que nous avons décidé de passer les repas au micro-ondes et d'ajouter la sauce une fois que nous étions en sécurité sur place; cette observation a fait toute la différence.

Mon mari, enfin seul et avec une seule assiette et le pot à sauce à transférer, se charge d'achever les opérations de vaisselle et de rangement de la cuisine initiées depuis longtemps ; ce n'est qu'alors qu'il transférera son propre dîner dans la salle à manger de mon père.

Le dimanche en question, prenant conscience de l'arrivée progressive des plats à l'assiette, des membres de la famille ont commencé à apparaître des quatre coins de la maison et à se rassembler à table, lorgnant les verres supplémentaires - dont la manifestation a fait spéculer tout le monde sur ce qui se passait exactement. marqué - avec un intérêt suspect.

Une fois que nous étions tous assis, et avant que le grignotage ne puisse commencer, j'ai levé mon verre. Un silence d'attente est tombé, et tous les yeux ont pivoté vers moi. Maintenant, j'admets volontiers que je ne suis pas un orateur confiant ; les mots m'échappent, mon courage me manque, et je finis souvent par tâtonner et trébucher dans l'épreuve, n'impressionnant personne et ne suscitant qu'une pitié tacite. J'étais, cependant, au sein de ma famille - un espace aussi sûr que je ne pouvais jamais trouver.

En tout cas, je n'ai parlé que brièvement, décrivant les succès de ces derniers jours : ma fille cadette a obtenu son premier emploi d'adulte ; les performances récentes de mon fils aîné sur scène dans son spectacle universitaire; la réussite de mon fils cadet à devenir officiellement un « millionnaire des mots » à l'école en lisant suffisamment de livres pour ajouter jusqu'à un million de mots de texte (heureusement, il n'était pas obligé de les compter lui-même).

Enfin, je me tournai vers mon frère et ma belle-sœur et leur offris mes félicitations pour leur prochain anniversaire de mariage, rappelant le jour heureux que nous avions partagé avec eux quatre ans auparavant.

D'un commun accord, nous levâmes nos flûtes, chacun de nous - sur l'insistance de mon fils cadet - déterminé à faire sonner son propre verre avec tous les autres autour de la table : un processus long mais satisfaisant.

Sans formalités, nous avons porté notre attention sur les tendres morceaux de délicieuse poitrine de bœuf, les pommes de terre rôties à la croûte rugueuse, un véritable arc-en-ciel de légumes et une épaisse sauce aux oignons et au vin rouge, fumant de nos assiettes - sublime.

Le vin mousseux était l'accompagnement parfait - vif, frais et effervescent. En réfléchissant à nos petites victoires et célébrations, je me rends compte qu'il y avait tant d'autres choses que nous aurions pu vanter ce jour-là : la saveur de la nourriture préparée par la belle main de mon mari ; le train qui a transporté mon frère et ma belle-sœur dans le Devon ; la santé tenace de mon père - tous les facteurs qui avaient conspiré pour nous réunir de cette manière spéciale.

Même si la table était plus petite qu'elle ne l'était autrefois, ses réglages moins nombreux et sa charge plus légère, il y avait encore suffisamment de raisons pour que nous nous asseyions et que nous mangions ensemble. Je lèverai mon verre à ça, n'importe quel jour de la semaine.

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