Essais de Karen Anderson : Pot de miel

Sous l'escalier de notre ancienne maison se trouve un petit garde-manger qui s'ouvre sur la cuisine. Il a des étagères étroites et peu de lumière, mais c'est un endroit pratique pour ranger les conserves et les agrafes. Un matin récent, je remettais du miel sur une étagère quand j'ai entendu un bruit sourd écœurant.

Le pot était tombé et s'était brisé, renversant du miel et du verre brisé sur le plancher de bois. Pendant que je me tenais là à me réprimander, mon mari a simplement dit : « C'était un accident. Et puis il m'a apporté une spatule et un récipient, un bol d'eau savonneuse et une éponge, et a tenu la lampe de poche.

J'ai dû laver le sol trois fois, mais j'étais stimulé par ma colère contre moi-même. "Tellement stupide," marmonnai-je jusqu'à ce que mon mari me saisisse par les épaules et me dise fermement : "C'était un accident."

Cette fois, je l'ai entendu et je l'ai remercié. Et je me suis demandé en séchant le sol avec des serviettes en papier : "Pourquoi sommes-nous si durs avec nous-mêmes ?" Bien sûr, c'était un accident. Bien sûr, je ne l'ai pas fait exprès. Et pourtant, j'avais besoin que quelqu'un d'autre me pardonne avant de pouvoir me pardonner.

J'espérais que je m'en souviendrais quand ce serait à mon tour de dire : « C'était un accident.